El vuelo del Arcángel Azrael

Siempre que te pienso..y te recuerdo en la noche…siento otra vez nuestras risas…nuestras voces… nuestro bailes después de comer, cuánto tiempo hace…..casi el mismo que no te veo, ni te oigo, ni te siento, ahora las navidades terminaron y la invasión de recuerdos es abrumadora…..no puedo , ni quiero evitarlo pero no hay ni uno de tus recuerdos que no me haga sonreír. Que no me traiga trazas de aquella felicidad añorada. Es imposible que me sienta solo …no puedo, no soy único, hay otro..otro como yo…que ironía, la soledad que siempre me abraza, y resulta que nunca estuve solo
Solo tu tienes esa magia de hacer que salga el sol en mi noche, de que me extraño lo has hecho desde el primer día que te vi.…tanto lucias que casi no podía ni ver…hoy no es la noche quien me abraza no, eres tu ,,,tu una vez mas vienes a darme paz a mi, que carezco de ella, de que me asombro….siempre lo hiciste,siempre estas, querida amiga, amada hermana te extraño y aunque la distancia no es nada para seres como nosotros, esta noche hecho en falta tu animo, y el sonido de tu voz, si en vez de volar en la noche pudiera volar en el tiempo volaría hasta la terraza de nuestro lancaster y en la noche miraríamos las estrellas, mientras como siempre y a la vez calmarías mi libertad incontrolable, ¿sabes? nunca miro atrás pero después de hablar contigo viajo al pasado…..un pasado lleno de magia en la que no solo volábamos en la noche ,no..lo cierto es que nunca tocábamos el suelo volábamos siempre, tantos momentos mágicos tuvimos, pero de todos recuerdo uno , si uno en que en una noche estrellada el oro te cubría mientras yo tocando el saxo le pedía a la noche que no terminara, que no se acabara pero acabo,acabo,acabó!pese a mis esfuerzos de que fuera eterna…acabó..que noche aquella en la que el oro y el marfil flotaban en el aire, que noche aquella en la que la música ponía ritmo al oro de tu corazón y a marfil de tu risa…que noche aquella en la que desee que el tiempo parara eternamente.
Que noche esta, en la que la nostalgia pone peso a mis alas. Que noche esta en la que ni la luz de la luna me da el consuelo de tu ausencia, Lorena, amiga, hermana…te hecho de menos.

Para ti Lo,eres un ángel con las alas blancas

¿Quién sabe cual es la medida para el orgullo? ¿Acaso alguien conoce la relación perfecta entre libertad y caos? ¿Dónde está escrito cuando debemos olvidar? ¿Quien era el sabio que descubrió lo que hay que decir y lo que callar? ¿A qué distancia se puede estar a veces para estar unido siempre? ¿En qué libro, sagrado o profano, podré encontrar las palabras? noche de domingo con preguntas y calma inquieta. Aunque la noche esté en calma e invitando volar, perdido entre las luces de las estrellas puede uno dedicarse al necesario trabajo de soñar despierto…..
Quizá esto sea la ultima libertad que quede. Hay noches que el cansancio de lo que se vive durante la vigilia hace que el volar sea tarea difícil…soñar despierto, quizá todo sea un sueño, unas veces dulce y otras no tanto, claro que cuando no es un sueño lo que percibes, tiene otro nombre.
Me resistía a escribir la noche en que volé con los dioses antiguos mientras miraba mofante la cara de los nuevos…idiotas y vacíos, carentes de alas y sonrisas, faltos de ojos que ver oídos con los que escuchar y boca para crear nuevos sueños…
En esta noche fría cierro los ojos y como siempre mi oscura hermana me abraza..Extiendo mis alas y el aire de las risas y gritos me eleva a una altura que tenia ya olvidada….si..,Cygnus se elevaba a esta altura con asiduidad pero para Azrael es la primera vez…La fama te toca alguna vez, esta noche le toca a Azrael..me toca intensamente, es agradable tanto que “engancha” había olvidado esta sensación…las únicas alas negras son las mías, ya que a mi lado cinco pares de alas blancas baten el aire y vuelan tan alto como yo..Sonrisas, ojos brillantes y manos aplaudiendo acompañan el ritmo de la música que pone color a nuestro vuelo que aunque alto es efímero, casi lo de un abrir y cerrar de ojos..Pero intenso y envolvente..El vuelo termina y llega e momento de los dioses…antiguos y modernos, fabricantes de sueños, unos recién elevados en su divinidad haciendo de su micrófono un báculo con el que señalar “el cielo” haciendo de su nombre un sonido casi “divino” que retumba en la noche a la vez que se eleva ante las risas y aplausos. Manu Tenorio, toda su “divina” presencia se deshincha una vez que abandona su olimpo particular, y es “molestado” por lo que el titula “pesados”.Me mira con desprecio como si le molestara que un Arcángel con alas negras tuviera la osadía de compartir un espacio reservado solo para dioses….Arrogante, cubierto de el manto de la prepotencia, se permite el juzgar el vuelo que mis alados amigos y yo hicimos anteriormente…Pobre Manu, Pobre “Diosecillo”,sin nadie que te adore o te idolatre, solo te queda una cosa….¡desaparecer!! algo que no puedes detener, y que por otra parte ya deberías de haber tenido el buen gusto de hacerlo.Por fin la noche de vuelos acaba y dioses y Ángeles somos reunidos en una “fiesta”y es justo allí donde uno de los antiguos dioses, Lorca se acerca y me ofrece su mano y un “néctar “que probar mientras mirándome a los ojos sonríe recordándome que en la humildad es donde esta el verdadero vuelo….río y comparto con el los minutos que se hacen horas…..me aparta de todos…de todo..y dejo que una vez mas la magia de mis alas negras me eleven en entre el alma de mi amada noche…sonrío al recordar a Tenorio insultando a sus fans…sonrío…al imaginar que es lo que a un dios recién nacido le da el poder de saber que es bueno o no..si..Dioses nuevos, huecos..creadores de falsas sonrisas y vacía ilusión…
Gracias Lorca tu canción serpiente con tacón fue el himno de mi nacimiento,y hoy me coges y me muestras otra noche otra oscuridad otra ilusión. Nunca olvidare la noche que volé al lado de los antiguos dioses, pronto brillaras de nuevo y la magia de tu musica creará noches nuevas..yo vuelo contento sabiendo que la noche aun conserva a dioses como tu…

Dedicado a Manu Tenorio que confunde una sonrisa con la blanca mentira de un anuncio de signal

Al final, son todos nada más que ladrillos en la pared. Todo lo que va pasando.
El amontonamiento de los días y las frustraciones, las pesadillas y su mitad real. Los que te negaron un caramelo, un saludo; el pedazo que te quitaron; las verdades que te arrancaron, el odio que te inyectaron. Las veces que te mintieron o te despintaron la sonrisa de un solo baldazo de agua helada. Cuando te callaron por bocazas, por insolente o por miedo a que tuvieras razón. La gente que se fue mientras no podías ni lamerte las heridas; los puñales, las espaldas y las putadas que empezaron de a poco a ser la oración cotidiana de los que ya no creen en nada. Todo eso en la pared. Y adentro una, con más ladrillos cada día, tapando los espacios blancos, tapiando cada vez más alto el encierro, el entierro, en que no entra más que el día de hoy y sus horas, que terminan justo ahí, en los dedos de mis pies acurrucados en posición fetal.
Ya pasó el tiempo de arañar para salir, de trepar y resbalar dando el mentón contra cada ladrillo., de gritar ’Hey, you!’ y esperar del otro lado la voz de aliento, pegando su oído contra mi pared maltratada.
Afuera están los enormes jueces con cara de culo y decisiones inamovibles; afuera los caras-nada, listos para ser triturados como la carne inerte que los han convencido ser; y afuera también los palcos y los discursos emborracha conciencias, los desfiles y las botas, el futuro que promete más de lo mismo. Con tanto afuera, no dan muchas ganas de asomar la cabeza.
Ya pasó el tiempo de querer salir. El albañil de su propia pared se pone cómodo y trata de disfrutar del corto paisaje: desde sus ojos, bajando por su nariz que termina justo donde empiezan los ladrillos y su oscuridad sucia. Aquí te quedas ¿dónde, sino? No es como "el túnel oscuro y solitario" que no lleva a ninguna parte, no atraviesa nada, excepto, quizá, un poco a ti mismo, cuando hace frío o trae el viento el llanto de una guitarra desafinada.
Solamente queda estarse quietito, cerrar las cortinas, leer a Kafka o a Jean Paul, el filósofo que no temió decir la triste verdad. Queda cuidar el pequeño dominio, defender el terrenito como para que haya donde ponernos flores alguna vez (quién lo hará, me pregunto yo), guarecer la fortaleza aunque no haya ni un invasor tratando de tirarla abajo
¿Qué más se puede hacer con una pared? Cuidarla, nada más. Entonces, voy a tener que pedirte, por favor, que no la ensucies. Nada de grafittis sugerentes, del juego de pintarrajear a tu gusto lo ajeno y después salir corriendo sin dejar ni un nombre que pueda hacerse cargo de tanto perjuicio. No me escribas la pared, no me dejes mensajes en la heladera o el contestador: o te quedas a esperarme o te vas. dentro o fuera: este lado, mínimo y a mi lado, o aquel, vasto y repleto de jueces/culo y caras/nada. No sirve un pie de cada lado, el mundo y yo te necesitamos entero. Esta pared no aloja mitades, por eso aquí adentro no queda más que ser íntegros, firmes, llenos de lo de siempre.
Aquí o allá. La posibilidad de elegir, ahí está de nuevo, pero sabe amargo, ¿no? Así puesto, qué mal sabe...

Dedicado a una Bejarana que siempre se queda fuera